9 euros!!!!

Eu sei que a vida está cara para todos e que ninguém trabalha para aquecer, mas 9 euros para colocar umas capas numas sabrinas e colocar um ponto de cola num lacinho parece-me um manifesto exagero. Fogo!!!!

Rui Pedro

Sempre que penso no Rui Pedro vem-me a lembrança a sua mãe, Filomena. Quando o Rui Pedro desapareceu eu estava longe de saber o que é ser mãe. O Rui Pedro desapareceu, se bem, me lembro, em Março de 1998. O meu filho nasceu em 2004. Mas não consigo esquecer aquela mulher, aquela mãe, aquele ser humano que passou a ser uma sombra de si mesma. A Filomena é uma heroína, é uma mulher fantástica. Porque nunca desistiu, porque sempre acreditou que era possível saber o que tinha acontecido ao seu menino. Quando o Rui Pedro desapareceu eu estava longe de saber o quer era ser mãe, mas, desde logo, achei que ninguém merecia sofrer daquela forma. Aquela mulher, trémula, semi-dopada por medicação, que lutava para continuar viva para a sua filha, era para mim um exemplo. Ela lutava, e lutava,e lutava. Os anos passaram e a Filomena não desisitiu. Pode ter desistido de encontrar o "seu menino", mas nunca de saber o que tinha acontecido.
Quando estreou o filme "Alice", baseado na história de Filomena e do desaparecimento de Rui Pedro, eu já era mãe. E chorei quase do princípio ao fim do filme, por todos os motivos mas, principalmente por imaginar o que me aconteceria se algo de semelhante acontecesse ao "meu menino".
Hoje, treze anos depois do desaparecimento do Rui Pedro, o principal suspeito do rapto foi constituído arguido. Eu não consigo imaginar o que vai na cabeça daqueles pais, daquela famíla. Principalmente por saber que não foram analisadas novas provas. Não sei se será melhor ou pior para eles esta porta que agora se abre e que, muito sinceramente, pode não ser absolutamente nada.
Mas verdadae é que aquela mulher não desistiu. E a sua insistência, quando muitos dizam que ela era doida varrida, quando muitos já não lhe davam ouvidos, deu os seus frutos. Hoje, a Filomena está mais perto de saber o que se passou com o seu filho.
E isso faz-me admirá-la ainda mais. E de lágrimas nos olhos.

Há vida em Gorme...

Este fim-de-semana fui promovida a melhor mãe do mundo.
Mas o preço a pagar foi muito elevado: 90 minutos de uma soalheira tarde de domingo passados no Pavilhão Atlântico a ver o espectáculo dos Gormiti com dois pequenos terroristas: o meu filho e o seu grande amgio Beijoca.
Espectáculo patrocinado pela amiga Lina que estava para ir com os seus dois afilhados mas não foi. Fomos nós: eu fiquei a saber tudo sobre a ilha de gorme (nem sei se é assim que se escreve), o senhor do fogo, e tudo e tudo. Eles, bem, eles ficaram vidrados no espectáculo mas a seguir não conseguiram evitar as lutas e os empurrões... são mesmo rapazes.
Perdi a minha tarde de domingo que, num mundo ideal, teria sido passada numa esplanada, com um gin tónico e sol, muito sol nesta fronha amarela.
Mas ganhei o título de melhor mãe do mundo (que não deve durar mais de meia dúzia de horas) e diverti-me a vê-los divertidos.

Vara, o chico-esperto

O grande amigo do nosso primeiro-ministro, o senhor Armando Vara, decidiu passar à frente de todos os utentes de um centro de saúde para "exigir" um atestado médico.

Penetra de profissão, já muito pouco nele nos devia surpreender. Mas a verdade é que surpreende... será que apareceu de capanga?

Os nosso políticos e ex-políticos acham sempre que a sua posição os deixa acima de certos assuntos mundanos, como esperar numa fila. Pena que não se achem acima dos outros para explicar certas situações menos claras relativas ao seu enriqquecimento, às suas declarações de impostos e afins

Deixo aqui os meus agradecimentos públicos ao senhor que se queixou e que achou, e bem, que só porque alguém é uma figura pública, isso não lhe dá o direito de ser tratado de forma diferente dos outros.

Ressaca

Acho que é a minha primeira ressaca, em 35 anos de existência. Não estou morta, mas quase. Ontem fiz sushi para as minhas gajas. Não para todas, porque a M ficou doente, com uma virose. Muita conversa, muito sushi (não ficou perfeito, mas não estava mau), bastante vinho branco. Confissões, tropeções e, para variar, não houve discussões. Eu, com os copos, deu-me para tirar os fantasmas do armário e falar... se calhar demais... fui um bocadinho melga...
Mas foi bom, muito bom, principalmente depois de o dia ter começado com o insulto da "maldita".
Há muito que os nossos jantares não eram tão agradáveis, o que me leva a pensar que deveríamos fazer mais jantares em casa e menos em restaurantes. Harmonia e muita cumplicidade.
Ainda houve tempo para receber um presente de aniversário, da D.

Mãe maldita

Hoje o meu filho chamou-me maldita...
estou triste.

Senhora

Agora que sou uma senhora de 35 anos, nada melhor que passear a minha nova mala. Linda, não é? Prenda da L e do A.

Agora sim, os 35

É oficial, os 35 chegaram. A única diferença que sinto, para já, é que comecei a usar creme de noite. De resto, tudo como dantes: continuo com mesmo marido fantástico, com o mesmo filho fofo, com vontade de, por vezes, matar os dois, com amigos do caraças, uma mãe que só vendo e um irmão muito melhor.
Os 35 chegaram muito bem, rodeada de amigos, no conforto da casa que agora, dois anos depois, já a sinto como minha. Rodeada de crianças (eram 14 ao todo), porque embora tenha sido das primeiras a ter filhos, a verdadé é que a maioria dos amigos já vai no segundo. E, last but not least, rodeada de prendas, e de mimos, e de beijos.
E que bom que é fazer anos, e estar rodeada de malta, fugir para a varanda para fumar uma cigarrilha às escondidas da mãe e do filho, lavar loiça, fazer comida, reabastecer a malta de vinho, ouvir boa música...
Não sei se já vos tinha dito, mas gosto mesmo de fazer anos.

E se o Sócrates me aparecesse hoje à frente... levava um murro no focinho, de certeza

Eu sou uma cidadã deste país. Pago os meus impostos, vou votar, discuto com quem cospe no chão, com quem passeia cães que cagam os nosso passeios, com quem estaciona em cima de passadeiras. Dou a mão a quem precisa de ajuda para atravessar a estrada, não viro a cara se alguém tropeça e cai, aviso os turistas se vejo um carteirista a olhar para eles. Eu sou uma cidadã desta porra de país, não sou uma pessoa pessimista. Se existe uma força superior neste universo, ela sabe que falo a verdade. Tenho os meus dias, como toda a gente, mas tento levar a vida para a frente em vez de ficar presa ao que já não tem remédio.
Dito isto, e em bom português, fico lixada quando me roubam os meus direitos desta forma, descarada, sem pudor. Juro que se o Sócrates me aparecesse hoje pela frente o insultava de filho da puta para baixo, a sério que o fazia. E se houvesse uma brecha, por mais pequena que fosse, na segurança dele, dava-lhe um murro no focinho.
Eu não estrebucho com o aumento do IRS, e do IRC, e do Iva e de todas as porras que eles inventam.
Eles que não aumentam os ordenados mínimos, mas que aumentam as contribuições para a SS de forma vergonhosa. E digo vergonhosa não porque nao queira descontar para um
Estado Social, mas porque ele não existe. Não existe para a minha empregada, e não existe para mim. Não existe para ninguém que tenha o azar de ver a sua médica de família reformar-se ou mudar de Centro de Saúde.
Hoje, tentei marcar consulta no meu centro de saúde. Consulta com o médico de família, aquele que supostamente é o médico que segue o meu historial de doenças, que sabe que tive cancro, que preciso de umas vitaminas de vez em quando, que sabe que tenho de fazer umas análises...em resumo, o médico que impede que eu entupa as urgências com uma gripe.
Mas tive AZAR. Eu e os milhares de utentes seguidos pela minha médica: ela reformou-se e a ministra Ana Jorge, à semelhança do que está a fazer no resto do país, não colocou um médico no seu lugar.
Significa isto que agora, no Centro de Saúde, deixei de ter médico de família. Se tiver uma urgência, se estiver mesmo muito doente, posso ir para lá às 5h da manhã à espera de ser atendida. Mas para uma urgência, respondi eu à senhora que me atendeu o telefone, para uma urgência eu vou ao hospital. Pois, minha filha, contestou ela, isto está muito mal. São milhares os que estão na sua situação. Eu só queria que me tirassem daqui.
Também eu, só queria que me tirassem deste país com governantes de merda. Eu desconto mais de €300 euros por mês para a Segurança Social. Sem contar com a parte do empregador que, neste caso, também sou eu (feitas as contas desconto cerca de €800).Reforma, já todos sabemos que não a teremos. Pergunto-me então se não poderia, pelo menos, ter médico de família. É que por muito menos, cerca de €50 tenho um seguro de saúde, que me permite consultar todos os médicos que quero e mais um par de botas, a pagar €15 por consulta. E não me venham com a treta de que estou a pagar para os que mais precisam, porque os que mais precisam estão na mesma situação que eu. Passam horas nos centros de saúde para uma senha que lhes dê acesso a uma consulta; passam horas nos hospitais com os filhos ao colo à espera que vague uma máquina de aerossóis, porque a do Centro de Saúde está avariada.
Eu sou uma gaja que faz sacríficios, por mim mas, sobretudo pelo ideal de que todos vamos ficar melhor. Mas isto, que é o básico dos básicos, é gozar com a cara das pessoas.
O nosso primeiro-ministro faz a defesa pública do SNS mas não nos dá médicos de família; faz a defesa do Ensino Público, mas não nos dá professores nem escolas. O nosso PM pode ir a médicos privados e, como se vê, pode ter os filhos num dos melhores colégios privados da cidade. Assim, meu caro José Sócrates, assim é fácil. Assim também eu.
E, faça-me um favor, não se aproxime de mim.

corridinha

de bicicleta, claro está. Mas este fim-de-semana fiz mais de 5km de bicicleta e o Henrique, finalmente, aprendeu a andar de bicicleta sem rodinhas.
Não houve atropelamentos, ainda fomos a uma festa de aniversário na qual o Henrique teve oportunidade de fazer o seu primeiro pão com chouriço.
Tudo isto ontem. Hoje deu para irmos andar de bicla outra vez, mas para o jardim da Estrela. Almoçámos com os nossos queridos amigos e vizinhos, fomos ao jardim beber café enquanto o Henrique se entreteve a rasgar os 10º pares de calças deste Inverno...
E agora estou aqui no sofá, a pensar que deveria traduzir umas paginolas... mas a vontade não chega... estou tramada.

25 anos!

Esta música marcava a minha hora de recolher. Hoje nem queria acreditar que o Vitinho fazia 25 anos. Achei que tinha mais. Ou melhor, achei que era mais miúda quando ele me acompanhava. Mas acho que era mesmo assim: nós eramos mais miúdos, mais infantis, mais inocentes. Eu tinha nove anos quando ele nasceu, mas podia muito bem ter seis.

Chegou a primeira prenda

Ainda faltam duas semanas para o meu aniversário mas já chegou a primeira prenda. Vindo directamente da garagem do meu irmão onde estava parada há mais de um ano.

A prenda perfeita. Vai ser difícil alguém conseguir fazer melhor.

A minha monty f14 reclama ser a bicicleta mais pequena do mundo. E eu já estou apaixonada por ela. Dobra-se toda e até traz uma malinha para se guardar lá dentro. Vermelha, como convém a uma benfiquista que se preze.

Com esta até posso voltar a atropelar o Henrique: é de aluminio, não o vai magoar. E as rodinhas são tão pequeninas....

Obrigada, mano.

Atropelamento sem fuga...

Eu não sou grande ciclista, é uma verdade. Muito por culpa dos meus pais, que nunca me deram uma bicicleta em condições. Enquanto o meu primo Tó-Zé se exibia na sua fantástica BMX cheia de amortecedores, eu lá andava, com uma bicla assim-assim. E lembro-me perfeitamente que, das primeiras verzes que peguei nela, ainda sem travões, atropelei um velhote bêbado que andava lá pelo bairro. E depois, depois foi um ver se te havias, a fugir estrada acima com a bicicleta na mão, o meu primo a rir como um perdido, e o raio do velho a correr atrás de mim.
Devo ter ficado traumatizada com esta cena da minha adolescência porque, verdade seja dita, poucas foram as vezes que, depois deste incidente, voltei a andar de bicicleta. Mas gosto, gosto mesmo.
Gosto tanto que ontem decidi alugar uma ali para os lados do Museu do Oriente para dar uma voltinha até aos Meninos do Rio com o meu filho: eu de bicicleta, ele de trotineta. Mas aquela não era a bicicleta ideal, pelo menos para andar com uma criança ao lado. Um daqueles modelos holandeses, muito bonitinha mas pesada como o caraças. Eu mal chegava com os pés ao chão e, horror dos horrores, não tinha travões; para travar tinha de pedalar ao contrário.
E vai daí avisei logo o Henrique: que devíamos ir lado a lado, nada de andar à minha frente, porque a bicicleta não tinha travões, e eu não chegava com os pés ao chão e isto e aquilo. Tudo corria às mil maravilhas. Até que encontrámos o pai, que estava a correr e o Henrique decidiu ir ao lado do pai e, sem aviso, vira-se de frente para mim. Eu tentei, juro que tentei, mas não consegui travar a tempo e atropelei o meu próprio filho. Muito choro, muito ranho, nenhuma lesão para a posteridade mas eu fiquei com o coração nas mãos e, vá-se lá saber porquê, lembrei-me claramente do meu outro atropelamento.
Não fiquei sem vontade de andar de bicicleta, mas esta que trava de maneira esquisita ficou, quer-me parecer, riscada do meu caderninho.

Wish #3

Este é tão giro que o comprei eu! Não sou tão gira como a moça em questão mas, muito sinceramente, acho que o vestido me fica melhor a mim do que a ela. Ele não é tão curto e a cintura fica mesmo na cintura e não ali em cima, quase debaixo dos braços, como parece.

Giro, não é?

Da Max & Co. Comprei naquela venda maluca com descontos de 70%

Aqui está

Eu confesso que não sou muito destas coisas. Nem sei bem porquê.
No início achava que era prematuro estar a falar de vencer porque achava que podia quinar a qualquer momento. Depois, acho que o tempo foi passando e eu fui desvalorizando. A minha história é só isso, nada mais. Há tanta gente no mundo com problemas maiores... e também tinha receio de passar a mensagem errada. Não sou de me vitimizar: acho que é muito importante arregaçar as mangas e enfrentar a coisa. Mas também não posso criticar quem não tem forças, quem simplesmente desiste. Até porque eu tive sorte. A minha garra foi importante, mas a sorte também. E não sei se teria a mesma garra se a operação e os tratamentos não tivessem resultado.
Posto isto lá dei a entrevista à melhor entrevistadora possível, porque estas coisas só se partilham assim, com alguém muito especial. Só contei à minha mãe e ao meu marido. MAs como gostei do resultado e gostei, especialmente, de ver os comentários no blog da entrevistadora. De perceber que a minha história pode dar alento. Confesso que até a mim me deixou feliz ouvi-la. Porque me sinto bem, porque estou viva e feliz. Muita coisa aconteceu que não coube naqueles 4 minutos: o meu pai, que me acompanhou sempre durante a minha doença, que me levou a tdos os tratamentos, morreu entretanto, com cancro, e a história dele é bem mais penosa que a minha; também não falei do meu marido, do quanto me ajudou a todos os níveis (sim, porque uma pessoa muda radicalmente depois de uma experiência destas); da minha mãe, que é a maior lutadora do mundo, que aguentou a minha doença e a seguir a do meu pai; e não falei dos meus amigos, essa família alargada que mora no meu coração.
Obrigada.
Aqui está, para quem quiser ouvir.

http://soundcloud.com/s-278/n-s-vencedores#2%2FfKljobxhZ-o5OjJjCHvChgOMMBQAsGmrpQox8AMbwAk

Perder a Cabeça

Recebi um estranho sms que me dava conta de uma venda de stock BCBG, Karen Millen e MAX&Co com descontos de 70%. Achei que era uma daquelas cenas para me endrominar ou, então, uma daquelas vendas onde não conseguiria comprar nada, mesmo com 70% de desconto. E lá fui, a medo, a pensar que poderia perder um rim numa sala esconsa. Mas não é que fui? E não é que me perdi mesmo e comprei coisas?

Adorei. Acho que, a partir de agora, só compro roupa no Freeport e nestas vendas. Um novo mundo se abriu diante de mim. Com montes de tias aos encontrões a disputarem vestidos de noite cheios de lantejoulas.

Deixo-vos aqui a primeira peça... um vestido que eu experimentei pensando que era uma saia.

Preço??? €26

Portugal a duas velocidades

Tinha prometido a mim mesma não escrever sobre o caso Carlos Castro. Mas há coisas que simplesmente me arrepiam e me envergonham. Mete-me nojo que este Portugal supostamente moderno, aquele onde já é possível a duas pessoas do mesmo sexo casarem uma com a outra, seja o mesmo onde a conversa de café passa por desculpabilizar uma pessoa que matou outra, pelo simples facto de que o gajo que morreu era homossexual. A sério, mete-me nojo!

wish #2

€149,99 na Decatlon.

Presidenciais 2011

O Cavaco ganhou... ena, que orgulho ser portuguesa. :-(

wish # 1

Bimba & Lola

€159